Pretérito Indefinido


Se recostó en la cama, cerró los ojos y meditó un momento. Finalmente los abrió y escribió: Existe algo en la estúpida mente humana que responde hermosamente a la idea de lo insólito, especialmente a lo insólito de condiciones capaces de producir un fenómeno dado. Cuanto menos posibilidades existen de que suceda una cosa, más maravillosa resulta cuando se produce, por inútil o incluso dañina que pueda ser. El hecho de que haya sucedido contra todo pronóstico la convierte en un aconteciemnto precioso. No era justo que sucediera y, sin embargo, sucedió; uno no puede menos de admirar ciegamente la cadena de circusntancias que permitieron que se produjera lo imposible.

Creo que los dos tenemos miedo de lo mismo. Y por una misma razón. Nunca hemos conseguido, ninguno de los dos, entrar en la vida. Estamos colgando del lado de afuera, por mucho que hagamos, convencidos de que nos vamos a caer en el próximo tumbo.
(…)
Estaba en algún lugar; para regresar de la nada había atravesado vastas regiones. En el centro de su conciencia había la certidumbre de una infinita tristeza, pero esa tristeza lo reconfortaba porque era lo único que le resultaba familiar.

(…)

Mientras miraba el jardín en calma tuvo la impresión de que por primera vez desde su infancia veía claramente los objetos. De pronto la vida estaba allí; ella no la miraba a través de la ventana, estaba adentro. La dignidad que nacía de sentirse parte de su poder y de su grandeza le era familiar, pero hacía mucho años que no la sentía.

(…)

Pensó: ‘Jamás volveré a ponerme histérica’. Pensó que nunca más en la vida volvería a sentir ese tipo de tensión, ese grado de preocupación por sí misma.

Un momento después estaba en la torre, escuchando a las arañas reparar las telas que ellas habían estropeado. Pasaría mucho, mucho tiempo hasta que pudiera introducirse en la conciencia de otro ser. Mucho, mucho tiempo: quizá la eternidad.

Se sentó sobre unas raíces que se retorcían intricadas al pie de un árbol y sacó el cuaderno que llevaba siempre. La víspera, en un bar de Pedernales, había escrito: Sistema para suprimir la impresión de horror que produce alguna cosa: Fijar la atención en el objeto o la situación dados de modo que los distintos elementos, todos ellos familiares, se vuelven a agrupar. Lo espantoso no es nada más que un esquema que no nos resulta familiar.

Arrodillado en una silla y agarrado de su respaldo, yo miraba los objetos en los estantes del cuarto. A la izquierda del reloj de oro había un viejo recipiente de peltre. Cuando lo había mirado durante un rato, dije la palabra mug (jarro) en voz alta. Se parecía a mi jarro plateado, en el que tomaba la leche. Mug, dije de nuevo, y la palabra sonó tan extraña que continué diciéndola, una y otra vez, hasta que me encontré perdiendo contacto con su significado . Esto me asombró; también me produjo una vaga sensación de incomodidad. ¿Cómo podía mug no querer decir mug?

El cuarto estaba muy tranquilo. Estaba solo en esa parte de la casa. De repente, el reloj sonó cuatro veces. Tan pronto como cesó el ultimo tañido, me di cuenta de que algo importante estaba pasando. Yo tenía cuatro años, el reloj había dado las cuatro, y mug significaba mug. Por lo tanto, yo era yo, yo estaba allí, y era ese preciso momento y no otro. Poder decir todo esto con certeza era una satisfactoria y nueva experiencia.


Insisto demasiado en vivir mi propia vida”, pensó. El resto del mundo existía para que ella lo utilizara cuando lo desease, pero siempre lo rechazaba en favor de su propio y conocido microcosmos. Sólo algunas veces, cuando despertaba de su sueño, se sentía de verdad viva, pero ello se debía simplemente a que no había tenido tiempo de poner en orden sus pensamientos, de convertirse de nuevo en ella misma.

Paul Bowles

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~ por sondemar en 13 junio, 2009.

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